Tanguy Viel s’est fait connaître avec des romans se jouant des codes policiers mais respectant leur tension fondatrice. De L’absolue perfection du crime à La fille qu’on appelle, cet écrivain emblématique des éditions de Minuit a prouvé en même temps sa maîtrise d’une grammaire cinématographique qui fait merveille dans L’innocent, un film co-écrit avec Louis Garrel son réalisateur - petit bijou de thriller ironique sorti en 2022. 
Comme Dante au milieu du chemin de la vie, Viel a soudain choisi de changer de voie. Craignant de se répéter, il s’est lancé dans une entreprise qui pourrait faire penser au livre sur rien dont rêvait Flaubert et qui s’avère en route être un livre sur un peu tout. Patchwork de sensations fugaces, de citations savantes et de souvenirs d’enfance floutés, Vivarium est un bocal où décantent mille échos de promenades languides le long de la Loire, de confrontations violentes avec le littoral breton, d’évocations mélancoliques d’un Val de Loire qui semble n’avoir guère changé depuis Ronsard - Viel y vit depuis vingt ans dans une maison vieille de cinq siècles. 
 Il faut parfois relire certaines phrases, comme faites pour les dictées d’autrefois, mais cela en vaut la peine. On apprend à se laisser porter par un courant qui charrie impressions de voyages, lectures érudites et notes à propos de la supériorité du train sur la lecture comme déclencheur de rêveries,. Comme par cet art subtil du montage qui  fait naturellement passer d’une évocation de la grande grève des sardinières de Douarnenez en 1924 à une exploration du parc de Chambord hanté par ses cerfs droit  sortis de la Renaissance. Montaigne avait « humblement » présenté son livre comme autant d’essais, celui de Viel ferait plutôt penser à une collection d’instants-papillon saisis par le filet d’un styliste exigeant qui se souvient de La vie de Rancé de Chateaubriand autant que des Carnets du grand chemin de Gracq.
 Quelque chose de la France émane de ces pages enracinées et brumeuses, lointain écho du Plus mon petit Liré, que le mont Palatin, et plus que l’air marin la douceur angevine de du Bellay. On parle parfois du rapport incestueux que notre littérature entretient avec l’histoire, c’est avec le paysage qu’elle se fond ici. Viel, qui dit vivre dans la blessure de l’absence de Dieu et se décrit à mi-chemin du mystique et du Narcisse, y accomplit un tournant sensible :  aucun cadavre dans le livre, sinon celui d’une certaine immanence. Comme si la littérature, faute de foi,  était l’ultime possibilité de se faire plus grand que soi. 
                    Claude Arnaud
Tanguy Viel, Vivarium, Minuit, 139 p. 18 €