Madrid, mai 2005. Le président de l’amicale des déportés espagnols est dénoncé par un modeste historien comme un imposteur. Le choc est immense : Enric Marco était depuis des années de toutes les commémorations télévisées, et il s’apprêtait à témoigner aux Cortès pour le 60° anniversaire de la libération du camp de Mauthausen. Il ne reste plus rien de l’autorité morale de cet octogénaire ayant présidé dans les années 70 la CNT, le légendaire syndicat anarchiste, puis la Fédération catalane des parents d’Elèves. L’enfer du camp de concentration de Flössenburg en Bavière, que Marco évoquait avec des trémolos dans la voix, les combats héroïques qu’il avait menés lors de la guerre civile espagnole, puis au sein d’un groupe de jeunes résistants au franquisme vainqueur – (presque) tout cela n’était que fumée. 
L’entourage de Javier Cercas voit aussitôt là un sujet pour lui: entre Les soldats et de Salamine (2001) et Anatomie d’un instant, qui allait sortir en 2009, l’écrivain espagnol n’avait cessé de faire la chronique romancée des ambigüités de la guerre civile et de la transition démocratique. Mais Cercas hésite. Il juge déjà incurablement kitsch le barnum victimaire que Marco orchestrait, avec l’appui unanime de médias. Les autojustifications hystériques de l’imposteur lui déplaisent plus encore – « j’ai menti pour la bonne cause ! Les déportés espagnols n’auraient jamais obtenu réparation sinon ! » Marco n’est à ses yeux que le reflet des mensonges qu’élabora l’Espagne de la transition, pour se dédouaner de son passé franquiste.
L’imposteur tire sa très grande force de cette hostilité frontale. Dans cette gigantesque enquête couvrant un demi-siècle d’histoire espagnole, Cercas traque les mensonges empilés du jeune métallurgiste qui, ses élans républicains enterrés, partit travailler en volontaire pour l’Allemagne nazie et revint se glisser dans les failles du système franquiste, avec des grâces d’anguille. Alors que la plupart des rescapés, les anarchistes et les parents d’élèves tombaient sous le charme de cet autodidacte suractif et serviable, Cercas ne voit en lui qu’un narcisse s’appuyant sur les idées dominantes, à chaque décennie, pour manipuler son entourage ou l’opinion. « Marco peut être beaucoup de choses, mais il n’est pas bête », lui concède-t-il juste. 
Il y a du Jean-Claude Romand en Marco (Cercas rend hommage à Emmanuel Carrère), du Wilkormiski aussi, ce faux orphelin juif qui passa vingt ans à reconstruire sa « déportation » avec l’aide de psys et d’historiens - j’ai  raconté son étonnant mensonge dans Qui dit je en nous ? Contrairement à eux, Marco est sympathique. Il a le don d’intensifier la vie, de se faire aimer en rendant presque fictive la réalité qui l’entoure, tel Don Quichotte réinventant la chevalerie pour combattre les moulins. La force de Cercas, à l’inverse, est dans sa croyance irréductible en une vérité non embellie. A eux deux, ils font un remarquable romancier.
                  Claude ARNAUD
Javier Cercas, L’imposteur, roman traduit de l’espagnol par Elisabeth Bayer et Aleksandar Grujicic. Actes sud, 405 p. ?€